É como uma sinfonia.
Os gritos são as inúmeras vozes de tenores e sopranos, atingindo nossos ouvidos. As armas e armaduras formam a percussão, cadenciando o ritmo e o andamento do espetáculo sonoro. As catapultas, aríetes e balestras formam os tons dos baixos e contraltos, dando vida ao momento e à orquestra. As cordas dos arcos, e os zumbidos de suas flechas, são os cravos e pianos, sempre presentes e ajudando a reger as vozes. Por fim, os generais agem como maestros, coordenando quais notas e quais instrumentos fazem a sua parte em cada peça dessa ópera.
A guerra é como uma sinfonia.
E nós somos como folhas. Caímos, mas estamos de volta depois de uma estação.
Essa é nossa primeira grande guerra. Lutamos sem ideais, sem justiça e nem motivo. Somos como máquinas, espíritos fadados a sempre existir desde que nos alimentemos. E nós, no momento, somos um banquete para nós mesmos. Anseamos um pelo sangue do outro, mas não somente pelo sangue: queremos suas essências. Essa é nossa sina, nossa maldição.
E meu nome é Orgulho.
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